Michael estaba muerto; hacía quince años que estaba muerto. De ningún modo podía ser Michael aquel hombre que no la reconocía, que apenas se había molestado en mirarla con una leve sonrisa, y que luego había vuelto a enfrascarse en la lectura, sin levantarse corriendo para abrazarla, sin decirle "mírame Emma, soy yo, soy Michael, he vuelto de la muerte por ti al fin". Relato de elegante y de conmovedora sencillez.